陷在他那张宽大得有些过分的真皮转椅里，身体微微前倾，几乎要将自己埋进那片昏黄的光圈里。
他修长的手指翻动着稿纸，动作带着一种近乎贪婪的急促，纸张摩擦发出“沙沙”
的轻响，在过分安静的空间里显得格外清晰。
他的眼睛紧紧追随着纸上的文字，瞳孔深处跳动着一种奇异的光，混合着震惊、狂喜，以及一种被深深刺痛后更加猛烈的嫉妒。
稿纸上的文字，每一个句式，每一个转折，甚至那些隐藏在华丽词藻背后、标志性的、近乎刻薄的冷峭感……都太像了！
像得可怕！
像得让他脊背发凉，又像得让他那颗在创作枯井里挣扎太久、濒临窒息的心脏，重新感受到了久违的、激烈搏动的力量。
这感觉极其诡异，如同在照一面扭曲的镜子，镜中映出的分明是自己，却又带着某种无法言喻的陌生与尖锐的威胁感。
“这……这不可能……”
他喃喃自语，声音干涩，视线却像被磁石吸住般无法离开稿纸。
指尖无意识地用力，将稿纸边缘捏得微微发皱。
“没什么不可能，江老师。”
一个平静得几乎没有起伏的声音从书房角落的阴影里传来。
林默坐在一张高背扶手椅上，身体的大部分都隐没在台灯光线无法触及的昏暗里，只有放在膝盖上的双手和一小截下巴被微弱的光勾勒出来。
他的手指很长，骨节分明，此刻正随意地搭在一起，姿态放松得近乎漠然。
他身上是一件洗得发白的旧棉布衬衫，袖口随意地挽到小臂，整个人透着一股与这间奢华书房格格不入的、近乎透明的朴素感。
“模仿，或者说，理解一种既定的风格，”
林默的声音继续传来，平稳得像一条没有波澜的溪流，“本质上是一种解构与重构的逻辑推演。
您的‘风格’，不过是一系列可被识别的语言习惯、叙事节奏偏好和深层隐喻模式的集合体。”
他顿了顿，阴影中的视线似乎落在了江临手中的稿纸上，“找到那个公式，代入变量，仅此而已。”
这番冰冷、精准、近乎机械的剖析，像一把手术刀，精准地剖开了江临赖以生存的、引以为傲的才华光环，将之贬低为一种可被量化的技术参数。
江临感到一股邪火猛地窜上心头，混合着被冒犯
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